el polvo en la estepa

un par de candidatos lagrimean,
el vino apaga el fuego del ajo del pollo,
la ceniza y la arena del volcán lejano cubren la meseta,
los pueblos se achican, se vuelven viejos, los chicos emigran

de maquinchao a jacobacci me voy a dedo. me levanta argentino, un payador,
que escucha su disco recién grabado, El arte es provocación, me dice,
Cantar tiene que tener sentido, canta entre el polvo de la estepa

el tren parte la calma arropado en su nube de talco
solo se escucha el respirar arcaico de la trocha
el atardecer rosado, el silencio, una estrella